Chapitre 1 : L’Amulette Aux Éclats Dispersés
Sur la blancheur infinie de l’Arctique, là où les aurores dansent dans le ciel aussi librement que les pensées d’un rêveur, un îlot de chaleur inattendu persistait : la yourte d’Idris. Nichée au creux d’un cercle de pierres dressées, elle semblait défier la rudesse du froid, remplie d’un fourmillement d’idées, de sabres en bois et de papiers couverts de dessins étranges. Idris, jeune samouraï envoyé de loin pour s’entraîner hors du tumulte du monde, passait ses journées à alterner concentration extrême et envolées d’imagination.
Ce matin-là, le silence parfait du campement ne fut troublé que par le froissement du foulard qu’Idris replaçait autour de son front, les doigts engourdis par le givre. Il s’asseyait, en tailleur, sur une peau de loup, prêt à méditer sur l’équilibre entre la lame et l’esprit. Les pensées s’envolaient vite : lames, dragons, glaces mouvantes… Dans l’esprit d’Idris, la neige devenait une mer sur laquelle voguaient d’invisibles pirates, le vent, un grand serpent aux écailles de lumière. Un vrai festival de songes – ce qui valait à l’apprenti guerrier, lors de ses rares retours auprès des maîtres, la réputation d’être vaillant mais parfois difficile à garder concentré…
Mais ce matin-là, la rêverie fut coupée net. Les pierres frissonnèrent. Une forme immense glissa entre les sapins couverts de givre. Mais ce n’était ni du vent ni l’imagination d’Idris : c’était un murmure séculaire, profond comme la terre gelée. L’air vibra d’une voix lente et grave :
« Idris, porteur du titre d’enfant du vent du sud… »
La toile de la yourte souleva alors que s’avançait, majestueux et pourtant humble, l’Esprit de l’arbre. Il semblait né de toutes les forêts, ses branches ruisselant de cristaux, sa longue barbe de mousse blanche frissonnant au souffle de son propre pas.
« Es-tu venu goûter mon thé ? racla Idris, hésitant entre révérence et humour. »
Mais l’esprit, dont le tronc avait vu passer tant d’hivers que même les ours le saluaient, ne sourit pas. Son regard, deux feuilles d’un vert pâle, était inquiet.
« La fracture a eu lieu. L’Amulette du Souffle n’est plus qu’une rumeur brisée. »
Idris raffermit sa posture. Il connaissait la légende : tant que l’amulette était entière, le Grand Nord respirait d’une force paisible. Mais amputée de ses éclats, la banquise irait craquer, et le mur hurlant des tempêtes engloutirait tout, jusqu’aux racines les plus profondes de la forêt boréale.
« Qui ? demanda Idris, la voix plus dure qu’il ne s’en croyait capable.
– Un contrebandier, répondit l’Esprit. Il traque les secrets pour les vendre à qui veut des ténèbres. Il a dispersé les fragments des vents. Déjà, la banquise se fissure : les ours fuient, la mer se fâche. Mais il reste un chemin, murmuré par les aides du Nord… »
Idris sentit son cœur se soulever. Un mélange de peur, certes, mais aussi d’une impatience palpitante. Voilà enfin une aventure qui n’était ni un rêve ni un simple exercice imaginé !
« Alors c’est une quête ?, demanda Idris. Pour qui ? »
L’Esprit de l’arbre répandit autour de lui une senteur d’écorces, presque apaisante :
« Pour ceux qui savent voir au-delà des règles et manient l’audace autant que la patience. Les esprits polaires ne s’ouvrent qu’aux inventeurs, aux courageux. Tu es vaillant, mais ton esprit vagabonde trop. Peut-être est-ce justement ce qu’il nous faut… »
Un grondement fit vibrer le sol, interrompant la prophétie. De sous la neige, surgit une trompe, puis la masse d’un jeune Mammouth dressé sur ses pattes arrières, les yeux pétillants de curiosité. Sa toison rousse hérissée de glaçons, il semblait prêt à danser ou à soulever un iceberg rien que pour s’amuser.
« Mammouth d’Alba, annonça gaiement la bête, à votre service ! J’ai entendu qu’on partait explorer le Dédale Blanc et qu’on allait affronter des contrebandiers bien moins rigolos que moi. »
Idris, d’abord médusé, éclata de rire – le cri du mammouth avait fait s’envoler un moineau de ses rêveries. « Si tu peux fabriquer des ponts de glace, on va former l’équipe la plus acrobatique du Nord ! »
Mammouth glissa sur une motte de neige en imitant une révérence maladroite. « Je peux même sculpter des igloos en forme de châteaux, si l’aventure se prolonge. Et puis… » – il plissa les yeux d’un air rusé – « je suis imbattable à cache-cache avec les phoques magiciens. »
L’Esprit de l’arbre, d’abord réservé, sourit intérieurement. Il caressa le front d’Idris d’une branche minutieusement tendue. « Chaque fragment d’amulette est protégé par une énigme différente, placée là par le contrebandier. Mais ces pièges ne résistent qu’aux cœurs fermés ou aux têtes trop figées. Ensemble, avec force, sagesse et… » Il adressa un clin d’œil brumeux à Idris, « d’un brin de folie créative – vous pouvez y arriver. »
Idris se mit debout, réajusta sa ceinture et son katana d’entraînement, et plia devant ses deux nouveaux compagnons.
« Alors jurons-le : pour la quiétude du Nord, et pour le plaisir d’affronter l’inattendu ! »
Mammouth fit résonner sa trompe en guise d’acceptation tonitruante. L’Esprit de l’arbre, approchant, fit bruire mille feuilles au vent.
À ce moment précis, le ciel, qui n’avait pas encore quitté sa teinte de nuit polaire, s’ouvrit sur une traînée d’aurores vertes. Le campement tout entier sembla respirer à nouveau. Mais au loin, vers les contours du fjord gelé, un nuage sombre se plia sur lui-même : il transportait, Idris en était sûr, la malice du contrebandier.
À la porte du campement, la neige se mit à vibrer sous leurs pas. Et dans le souffle du matin naissait l’expédition la plus improbable et la plus essentielle de ces froids extrêmes. Ils s’élancèrent sur la banquise, l’éclat des rêves et du devoir mêlés dans leurs regards. Rien ne serait simple ; tout, absolument tout serait à inventer.
Ainsi débute la quête du Souffle du Nord…